Zaz - Je veux

"No entiendo nada pero siento todo"

Epígrafe para un Libro Condenado

    Lector apacible y bucólico, sobrio e inocente hombre de bien, arroja este libro

saturniano, orgiástico y melancólico.

    Si no has estudiado tu retórica con Satán, el astuto decano, ¡arrójalo!

No comprenderás nada de él, o me creerás histérico.

    Pero si, sin dejarte hechizar, tu pupila sabe sumergirse en los abismos,

léeme, para aprender a amarme; alma curiosa que sufres y andas en busca de tu paraíso

¡compadéceme! Sino, ¡yo te maldigo!

Por Charles Baudelaire

Genio

Mi sueño - Verlaine

Mi sueño

Sueño a menudo el sueño sencillo y penetrante

de una mujer ignota que adoro y que me adora,

que, siendo igual, es siempre distinta a cada hora

y que las huellas sigue de mi existencia errante.

Se vuelve transparente mi corazón sangrante

para ella, que comprende lo que mi mente añora;

ella me enjuga el llanto del alma cuando llora

y lo perdona todo con su sonrisa amante.

¿Es morena ardorosa? ¿Frágil rubia? Lo ignoro.

¿Su nombre? Lo imagino por lo blando y sonoro,

el de virgen de aquellas que adorando murieron.

Como el de las estatuas es su mirar de suave

y tienen los acordes de su voz, lenta y grave,

un eco de las voces queridas que se fueron...

Laura Pausini - Emergencia de amor

Una de las canciones de mi vena mas romántica.

Condena

En el purgatorio digo que estoy extraviado, que no sé que hago aquí y que estaba absolutamente seguro de que no existía tal lugar. Y aunque ya esté adentro, pediré permiso para salir y lanzarme al vacío. Como sé que no me dejarán, haré un recuento de mis pecados y me pedirán que escriba una lista para que la revise la autoridad competente.

Cuando levanto la mirada el rostro frente a mi esta cubierto por nubes y como es de suponer, rechazo el lápiz y el papel pero me obligan a escribir. Pregunto por dios, no hay respuesta, pregunto por San Pedro y el silencio es absoluto, todo es blanco.

En el purgatorio, donde estoy, reniego, nadie me presta atención y tengo un estúpido papel en blanco y un lápiz con punta fina. Intento escribir pero no se me ocurre nada, ¿fui un hombre bueno? ¿malo? creo que fui mas malo que bueno, pero en general, estoy seguro que hice y quise hacer muchas cosas que se juzgarían por malas.

Cuando el papel desaparece me levanto y camino hacia una puerta de barrotes dorados, alguien está detrás de mi y me expulsa, no esperaba menos, ahora divago en el limbo de mis pesadillas, cautivado por el realismo de las imágenes y las personas se suceden una tras otra, en cada momento de mi vida, acusándome de lo infelices que fueron cuando estuve cerca de ellas. Es lo justo.

Esto no terminará nunca y aunque no es una gran tortura de vez en cunado salen lágrimas de autentico dolor.

El Reflejo

El grito ahogado del espanto no terminaba de escucharse, sus ojos representaban un poema terrorífico frente aquella escena. Su cuerpo inmóvil no obedecía a ningún estímulo, sus manos tensas ni se movían y el inquietante ruido apenas se apagaba.

Rodeado por desconocidos, curiosos que se detenían mas por su rostro que por la escena, mas por su expresión que por la tragedia, mas por su perplejidad que por la sangre. A pesar de todo, nadie hacia nada, todos miraban abortos la escena pero se espantaban mas con rostro asustado de la muchacha.

De súbito sus piernas se quebraron y sus rodillas rasparon el cemento. Sus manos hicieron puños y golpearon sus mejillas. Algunos trataron de levantarla pero ella agitó los brazos y empezó a mirar con odio a todos, no gritaba, ni lloraba, solo se sacudía y dirigía su mirada a los que la cogían.

Las luces parpadeaban y las personas ya no se detenían. La muchacha lloraba, sola, frente al cuerpo inerte que increíblemente era ella misma, ensangrentada yacía sobre el pavimento, un estropicio desquiciado de la mente.

Idilio Muerto

A propósito de algunas exposiciones de mis alumnos, recordé este poema que leía con esmero para recitar en los oídos de mi almohada.

Idilio Muerto

Qué estará haciendo esta hora mi andina y dulce Rita de junco y capulí;

ahora que me asfixia Bizancio, y que dormita

la sangre, como flojo cognac, dentro de mí.

Dónde estarán sus manos que en actitud contrita

planchaban en las tardes blancuras por venir;

ahora, en esta lluvia que me quita

las ganas de vivir.

Qué será de su falda de franela; de sus

afanes; de su andar;

de su sabor a cañas de mayo del lugar.

Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje,

y al fin dirá temblando: «Qué frío hay... Jesús!»

y llorará en las tejas un pájaro salvaje.

Animal - Diego Val

Esta canción es buena.

La estatua

Con la vida al límite, robándole un respiro al tiempo, navegando a la deriva y sin refugio, va camino a lo desconocido el discípulo de la verdad que ha destruido su pasado para reconocer en el presente lo triste de su realidad. Tiene todo lo que necesita y a la vez siente necesidad de algo, algo que está seguro vendrá solo.

En la acera del frente mira su reflejo que sale de las vitrinas de las tiendas, no le gusta lo que ve y sigue caminando, esquivando a la gente que va en sentido contrario, mostrando su peor sonrisa y guiado por el calor de un cuerpo que presiente cerca. Huele, husmea y casi se arrastra por la impronta, sin embargo, está lejos, el día, el año, la vida no le alcanzará para tocar lo místico.

De pronto se detiene, absorto, observa, toca y advierte una figura conocida, desnuda, fría, suave. La rodea, le guiña el ojo y se acerca lo mas que puede. Ella está inmovil, adyacente, desprotegida y su actitud invita a todo. Se tocan las manos y él pierde el sentido, extasiado y cerrando los ojos busca un punto de apoyo para asirse. Cuando lo logra, abre los ojos y su brazo la rodea, suspira y descansa.

Recuperado sigue su camino, olvidando lo que pasó pues porfía que volverá a suceder. Atrás, con sudor recorriendo su desnudez se encuentra nuevamente dispuesta, nuevamente suave, fría y adyacente, esperando la atención para la que se encuentra en ese lugar.

Menos Martes...

Esta se parece a una de las tardes en las que me llamabas para escondernos en cualquier lugar. Una de esas tardes inquietas con el corazón sobresaltado por cogernos de las manos en lugares oscuros y llenos de tierra. Esas de las que tengo un recuerdo tan nítido como el día de la despedida en un parque lejano y otoñal. Una tarde con viento y de cielo anaranjado cubierta de miedo y alejada del bullicio.

Esta tarde se parece a esas tardes, casi noches, de caminatas insondables. Aquellas de poemas al oído con preguntas sin respuesta. Las tardes de besos interminables frente al mar, apoyados en una baranda de madera que escuchaba tus suspiros y los míos.

Se parece también a aquellas tardes en las que nos encontrábamos en parques nuevos a esperar que el tiempo no pase. Cuando tus besos me ahogaban de placer como ahora tu ausencia me ahoga en nostalgia. Se parece tu perfume, al viento que tocaba tu cabello, al sabor de tus labios indecisos y al poder de tu mirada con ternura.

Es por estas tardes, entonces, que no se borran tus recuerdos, que no se disuelven tus ojos, que me envuelven con absurda quietud y que termino por escribir estas palabras, robándole tiempo a mi memoria y sacando lo mas íntimo que tengo.

Feliz cumpleaños a mi

Me deseo lo que merezco. Tengo lo que deseo, asi que es un bonito cumpleaños. Es la primera vez que siento el verdadero paso del tiempo. Después de la tradicional borrachera, tengo el cuerpo hecho añicos. Pero valió la pena, ayer fui Freddie Mercury y la mesa fue mi piano de cola, canté We will Rock you y We are the Champions, luego me convertí en José José y canté Amor Amor. La cumbre llegó cuando llegó el turno de Lennon, todo estaba consumado, el vino se transformó en sangre.

Estoy feliz.

Cuando pienso en ti

Después de cuatro chelas y dos cigarros, nada mas preciso.

Cuando pienso en ti

recuerdo que contigo conoci el amor

me sangran las heridas que dejo

que hare sin ti

Cuando te perdi

buscaba en mi almohada siempre tu calor

me ahogaba muy adentro este dolor

donde esta mi amor

Cuando pienso en ti

tu cuerpo en mi cuerpo vuelvo yo a sentir

cuando pienso en ti

recuerdo aquellas noches sin fin, sin fin

Cuando pienso en ti

me aferro a este dolor que siempre vive en mi

cuando pienso en ti

recuerdo a ese hombre que yo fui, que yo te di

Cuando pienso en ti

me envuelve la tristeza de un presente gris

me abraso a la nostalgia por que asi soy feliz estas en mi

Cuando pienso en ti

tu cuerpo en mi cuerpo vuelvo yo a sentir

cuando pienso en ti

recuerdo aquellas noches sin fi, sin fin

Cuando pienso en ti

me aferro a este dolor que siempre vive en mi

cuando pienso en ti

recuerdo a ese hombre que yo fui, que yo te di

Volverán del amor en tus oídos...

Este fue el primer poema que aprendí de memoria y que luego recité en los oídos de Vanessa. Hasta hoy lo recuerdo nitidamente. Martes 21 de junio de 1998, en el balcón cerca a cómputo.

Volverán las oscuras golondrinas

en tu balcón sus nidos a colgar,

y otra vez con el ala en sus cristales

     jugando llamarán;

pero aquellas que el vuelo refrenaban

tu hermosura y mi dicha al contemplar,

aquellas que aprendieron nuestros nombres...

     Esas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas

de tu jardín las tapias a escalar,

y otra vez en la tarde, aún más hermosas

     sus flores se abrirán;

pero aquellas, cuajadas de rocío

cuyas gotas mirábamos temblar

y caer, como lágrimas del día...

     Esas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos

las palabras ardientes a sonar;

tu corazón de su profundo sueño

     tal vez despertará;

pero mudo y absorto y de rodillas,

como se adora a Dios ante su altar,

como yo te he querido... desengáñate...

     ¡Así no te querrán!

Quiero Aprender de Memoria

Hoy murió Leonardo Favio, uno de mis cantantes favoritos. Está canción siempre me sonó a un poema de Becker.

Quiero aprender de memoria

con mi boca tu cuerpo,

muchacha de abril

y recorrer tus entrañas

en busca del hijo

que no ha de venir.

Quiero partir con mi canto

tu cuerpo de niña

y hundirme a vivir

nada me importa la gente

que opina y se mete

no me han de entender.

  

Como explicar que te quiero

que me sonrío y muero

al verte pasar

como explicar que te amo

si no fuiste mía ni lo serás jamás.

  

Como explicar que me duele

hasta el aire que juega

en tu pelo y tu andar

piba, si escuchás mi canto

sabrás que es el llanto

que ???

poco me importa la gente

que opina y se mete

no comprenderán.

Ay, si pudiera en tu pecho

tener el sosiego

y encontrara paz

y acariciando tu pelo

encontrar el sueño

que no puedo hallar

ay, si tu boca me diera

callada, la forma del amor, de amar

encontraría un motivo

de seguir viviendo,

de poder luchar.

  

Quiero aprender de memoria

con mi boca tu cuerpo,

muchacha de abril

y recorrer tus entrañas

en busca del hijo

que no ha de venir.

Tiempo

Ahora tal vez puedas comprender que el tiempo perdido fue oro. Ahora que no te dan los días mas horas, ahora que las horas no se apiadan y tu reloj no se detiene. Ya no puedes jugar, el tiempo ajusta y después de eso viene aquello, luego de aquello empiezas con lo otro y para cuando terminas, nuevamente empiezas con eso.

No hay descanso, tus brazos, tus piernas y tu mente son autómatas. De aquí para allá, buscando y encontrando, dudando y decidiendo, caminas por diferentes rumbos y ninguno es el tuyo.

Al final de la batalla, el vencedor es el mismo, siempre y todos los casos.

Stone Temple Pilots - Revolution

Buen cover...

El Futuro

El futuro es siempre incierto. Uno puede planear todo lo que le apetece pero nadie asegura que las cosas salgan según lo planeado. Se puede anticipar algunas consecuencias pero siempre caerán sobre un territorio desconocido. Nada está escrito ni somos títeres de los designios de algún ser divino.

Son nuestras acciones los hilos que tejen el porvenir. Lo malo y lo bueno siempre resultarán como puntos de vista frente a las situaciones de los sujetos afectados, aun cuando parezca un panorama pantanoso y embustero, siempre hay un rumbo que seguir que es producto de nuestros propios pasos.

Inútil es entonces, suplicar para cambiar una consecuencia directa e inevitable, rogar por la concesión de algún bien que esté fuera de nuestro alcance o dejar en manos de algún dios el destino de nuestras decisiones.

Por lo tanto, todo es producto del esfuerzo de unos y de otros, somos lo que somos por lo que hicimos o por lo que dejamos de hacer. Tenemos lo que nuestros esfuerzos se merecen y somos felices en la medida de nuestra actitud frente a nuestro esfuerzo por conseguir esa felicidad y no por lo bueno o malo que hacemos.

He dicho.