McCartney

El viernes nuevamente asistí a un concierto de Paul McCartney. Esta vez estuve lejos, tribuna norte, pero la sensación fue increíble. Valió la pena el sacrificio y el cansancio para llegar y salir. Y como dijo Paul "Ahora si ya me quito"

El que no tiene memoria se hace una de papel...

Hoy ha muerto uno más de mis sueños. Ayer ha muerto Gabriel García Márquez y no podré estrecharle la mano para luego darle un fuerte abrazo, sentarnos y conversar sobre El amor en los tiempos del cólera, pues no hay mejor libro escrito que ese. Y eso que he leído mucho.

La vida es así, efímera, no hay tregua. No deja ni siquiera cumplir los sueños, ni tiene piedad con los genios, a esos que deberían vivir por siempre, a esos se los lleva igual que a todos. Si tuviese oportunidad de decir algo ante tal suceso diría, ¡hey!, muerte, déjalo, a ese no lo lleves, le falta mucho por escribir, tiene historias infinitas en la mente, cuentos fantásticos que poner en el papel. Y la muerte se iría pues ella también lo lee.

No hay otra pues, muerto el hombre se acabo el escritor. Estoy seguro que toda la gente dirá: Pero ahí tenemos sus obras. Yo digo: pffffff... Esta pobre cultura de lectores de tablet nunca apreciará el valor y el olor del papel que sabe a Macondo, ninguno entenderá a Florentino y su amor eterno y nadie despreciará al Patriarca, pues todos se distraerán con angry birds o las aplicaciones que los hacen mas "cul".

Lástima Gabo, no podremos estrecharnos las manos, como concebí hace muchos años mientras leía Cien años de soledad y me enamoraba de Remedios, la bella. Hasta soñé las primeras palabras que usaría: Señor Gabo, es usted un maldito genio, quisiera escribir un cachito como usted. Tú sonreirías y alabarías mi ocurrencia. Por supuesto estabas vestido con un pantalón oscuro y un saco melón a cuadros. Ya nada pasará pues te moriste como todos moriremos y ya nada te hará regresar.

Yo de seguro seguiré disfrutando de tus libros pues la re-lectura me fascina pero antes de empezar cualquiera de tus títulos daré un suspiro de decepción pues recordaré que no habrán más obras así. Chau Gabriel, chau sueño de conocer a Gabriel y chau obras geniales de Gabriel.

Hace mucho tiempo...

Desde el lejano recuerdo que aparece en la penumbra y que se esfuma en el mesón junto al humo de un cigarro pálido, desde ese alucinante y oscuro lugar, aparece y desaparece el momento oportuno que desaproveché por vergüenza. Tengo mi razón, la tuve en ese momento y hoy todavía es válida. Pero desde ese intemporal recuerdo salen nombres que ya no menciono pero que pienso intensamente.

No es frágil la memoria, divaga pero siempre llega lejos y te atrapa, con un hilo que puede romperse con la respiración de tu gran pecho, con un cabello fino y recién lavado, rubio y brillante, negro y otoñal.

En ese lejano recuerdo todavía te espero, fumando; aspirando y exhalando; enmudecido por las olas que juegan con la arena en la noche fría. No llegarás. Yo seguiré esperando unas horas y pensaré que ocurrió un imprevisto inevitable que me dará esperanzas absurdas y me iré feliz.

Mister X

Es difícil escribir sobre la muerte de un amigo, peor aún si ese amigo te llamó algunos meses antes de morir para contarte que estaba enfermo, peor aún si en esa llamada te pidió que lo visitaras y tu prometiste que lo harías.

Ha muerto Mister X, Juan Ramos, el tio gordito de los controles, el sonidista de la Radio, el cachondo de teléfono, el viejo consejero, el que todos las noches me preguntaba por Lulita, el que alzaba el dedo gordo para entrar al aire, el que renegaba cuando hablábamos lejos del micro.

Nunca fuimos los mejores amigos pero fue el primero que conocí en la CPN radio y el primero que me enseñó algo muy valioso -cuelga suave el teléfono carajo- eso me dijo, me dio confianza y yo la cogí. Compartimos por dos años y medio las madrugadas de los 90.5, tomábamos en los aniversarios y hacíamos chacota con las oyentes.

Siempre le dije Mister X, como todos, no recuerdo haber mencionado su nombre nunca, hasta hoy. Un día hicimos el programa solo los dos, no había gente, Miguel se había ido de vacaciones, Harold estaba en Canal 7 y Paul Toby no llegó esa noche. Me enseñó cosas básicas -no babees el micro- , - cierra la puerta que el aire acondicionado jode la garganta - , - no me interrumpas cuando hablo por teléfono - , -si pones los pies en la mesa de conducción fíjate si no has pisado caca - y cosas mas útiles aún.

Mister X no sé que hay después de la muerte, pero de seguro tu ya lo sabes, ojalá sea lo que esperabas y no estés decepcionado, lamento no haberte visitado y lamento que dejes a tus hijos, eso debe ser bien jodido.

En fin, allá nos vemos cuando me toque. Y ya se que si te veo no llevaré cigarrillos porque te jode el humo.

Over the Raimbow...

A veces pienso en ti, y en mi, e imagino que estamos sobre un arco iris infinito y por mas cursi que parezca, mirando al infinito te digo que te amo y que todo sería maravilloso si ese momento no acabase nunca. Nos cogemos de las manos y viendo el horizonte desaparece el pasado y el futuro, existe solo ese momento que mágicamente se vuelve inmóvil, intacto como el recuerdo de una fotografía que mas parece una pintura.

Los sueños que quedan no generan insomnio, son quietos, mudos y hasta a veces se vuelven indiferentes. Ya no están en las nubes sobre el arco iris, están perdidos entre el humo del tabaco, entre las canciones antiguas, entre los textos sin sentido.

Finalmente, todo queda así, encima del arco iris, con burbujas inmóviles que preguntan ¿por qué? con el fondo de un cielo azul de un mundo hermoso, te vez hermosa en la foto pero ahora me gusta la oscuridad y eso nos aparta del hermoso mundo que nunca se transformó, pues es intangible, inamovible y tan colorido como el arco iris en el que flotamos mirando el horizonte pulcro lleno de burbujas que se preguntan ¿por qué?

3 Personas

Un tremendo rufián. Con un tatuaje de caracol en el cuello y los brazos llenos de cortes que sobresalen de la piel. Un papanatas que no tiene el valor de enfrentarse a nadie sino que arrebata y huye, corre como el diablo y nunca mas se vuelve a aparecer. Una persona que aprendió a vivir aprovechándose del momento mas oportuno para sustraer a la fuerza algo que pueda vender en el mercado al mejor postor o al mas necesitado.

Una niña intranquila, inquieta y distraída. Con la piel tan blanca como el papel, dedos rosados como sus labios, digo niña pero ya fue mujer, la poseyeron innumerables veces, con su consentimiento y con todo su deseo pues ama y por eso se entrega. Pero que puede saber del amor si cuando va y viene del instituto su mente divaga en ideas inconclusas, sin concretarse en un pensamiento real.

Un padre sereno y pensativo. Con anhelos sosegados por la rutina, ama y lo aman, a pesar de que no le importa que lo amen pues no se siente merecedor de ese amor. Cada día cuida su cabello, aceitándolo con gel natural, se rocía colonia y antes de salir le da un beso corto a su mujer y a su hija. En el camino al trabajo piensa en los cambios que ha dado su vida y recuerda lo que dijo ayer, que espera la muerte con curiosidad, que quiere saber que pasa luego de la vida que le tocó vivir.

Filósofos Pre-Socráticos

Excelente presentación de la Profesora Concepción.

Filosofos presocraticos 2.0 from minervagigia

Cel

Es la primera vez que escribo desde mi celular xd

Mi canción

Has escuchado mi canción. Una canción que sale de mis pasos indecisos y que tiene un ritmo sincopado, acompañado de una guitarra llena de sueños que se han esfumado para dar paso a acordes nuevos que deliran en el futuro que esta escrito en un viejo pentagrama. Por supuesto que la letra la inspiraste tú, ¿quién mas? cuando nos conocimos, nuestro primer beso y los paseos por el parque tomados de la mano, cuando te amé y también cuando te dejé de amar y desde luego, cuando me enamoré nuevamente de ti, de todo eso trata mi canción y al fin la has escuchado.

Mi voz suave construye armonías con tus sueños que describen tu vida con notas altas y bajas, entre corcheas y fusas, entre gritos y lagrimas, entro sonidos y sonrisas. No es un éxito, definitivamente no llegará a las radios y tendremos un disco de oro pero es nuestra canción, tuya y mía, nuestra vida acompañada por una balada llena de amor.

No es difícil decir que te amo Jess, es una sencilla palabra pues sabes que valoro otras cosas, me conoces mejor que nadie y sabes que no hay nadie mas importante para mi que tú. El futuro es incierto pero cada día que estas a mi lado me encuentro en el lugar que quiero estar, contigo, gracias por estar ahí y por comprender lo insoportable que puedo ser.

Los Mayma

Cuando estaba en la primaria, hace mas de veinte años, tuve un héroe que representaba todo lo que me gustaba por aquella época. Yo era un chiquillo poco hablador en la primaria pero destacado en los estudios, prueba de ello es que ocupaba el tercer lugar de mi aula, después de Murga y Lacunza (por cierto, que será de sus vidas), en fin, a parte de mis ocupaciones escolares me metí a la banda de música del colegio y conocí al profesor Mayma, no sé que curso enseñaba pero era el encargado de la banda. Aprendí a tocar la trompeta con mis amigos Guerra y Llosa (que será de ellos también). Era bueno tocando, el profesor me prefería sobre los demás trompetistas y yo lo admiraba como a un padre. Quería ser como él.

El profesor Mayma tenía un hijo, Edy, no saben cuanto envidiaba a ese muchacho, lo tenía todo y yo nada. Algunas veces lo llegué realmente a odiar pues cada vez que el profesor me invitaba a su casa a practicar música y me dejaba con Edy, él me decía "no toque eso" cuando yo cogía la guitarra del profesor o "ni te acerques al piano" va! lo detestaba. cuando el profesor Mayma venía me hacía tocar el piano o la guitarra a pesar de no tener idea de como hacerlo.

Creo que desde ahí surgió la música dentro de mí.

Lastimosamente todo acabó mal. En sexto grado y casi al finalizar el año, hubo una fiesta por el aniversario del colegio y lo que vi fue terrible. el profesor Mayma se caia de borracho, estaba deslineado y sucio, cuando me acerqué apenas me reconoció y me cogió del cuello diciemdome palabras que nunca entgendí, unos segundos después llegó su esposa y lo cogió del brazo a lo que él respondió con una violenta sacudida, Edy estaba tras su mamá llorando.

Cuando me iba después de la escena pensé "Edy y yo no eramos tan diferentes y el profesor no era lo que yo creía"

Hoy veo al profesor a veces y al parecer tiene un vago recuerdo de mi y así es mejor, yo lo saludo con respeto pero no ahondo en el pasado, es lo mejor.