Al filo...

¿Será acaso el vaivén de tu pelo cortado por el viento de las tardes soleadas de este verano extraño? ¿Tal vez tu voz, primero entrecortada y luego veloz, que con palabras rebuscadas intenta confundirme inutilmente? ¿O serán tus ojos pequeños y alargados, como rendijas, que cuando miras fijamente parece que ves mi alma sucia y mentirosa, pero con piedad enternecen su expresión como comprendiendo mis razones? ¿A lo mejor son tus manos, tan pequeñas y finas que parece que hubieses usado guantes toda tu vida, las que algún día estrujaran mis dedos torpes arrastrando la historia que traigo a cuestas?¿O tus pasos pequeños y apurados que de seguro en algún momento esperaré con ansias, el sonido de los tacos altos, curiosamente rítmicos? Puede ser cualquier cosa pues, seguramente borrarás todo recuerdo mal hecho o mal concatenado por mi memoria para crear los tuyos, propios, ajenos y lejanos, secretos e inmorales.